HUBO UN ÁRBOL EN EL OTOÑO DE UN LUGAR CUALQUIERA

http://reiem.blogspot.com/2007/07/atardecer-de-otoo.html

La noche de esta noche es la del final de todos los días sucedidos hasta hoy. Y reposa oscura, y mañana se alzará para fugarse, sobre la palidez de tus hojas amarillas, tenues y amarillas, débiles y amarillas, casi desprendidas pero amarillas.

El viento no sopla ni te acaricia. El viento te conmueve y tus brazos lo empujan y lo liberan. (El viento no es viento sin ese árbol). La agitación de todo mortal no es respiro sin la estrecha y rugosa tenacidad erecta de tu tronco tallado y vigente, que observa con ojos perezosos.

El suelo es camino siempre, a no ser que tú te pares sobre él, o sobre él te precipites. No hay certezas al respecto. Nadie que te viera, hoy y así, sabría si empiezas a ser desde arriba hacia abajo o viceversa. Aunque el suelo sea fecundo, también tu cielo se siente fértil y asegura haberte engendrado.

Tu pequeñez forma parte de cierta historia y toda la historia te atraviesa y es narrada por cada una de tus ramas. La semilla que combatió en la estática soledad y derribó las murallas más indecorosas jamás vistas, habla ahora en cada nueva floración. Y su voz se oye en el mar. Y tu canto sube a los cerros. Y otro árbol, de un color cualquiera, escucha tus caricias. Si hasta tú mismo bailas a causa de tu perfume.

Tu perfume es el canto más sabroso que estos oídos míos, que por tu causa aprendieron a oír, han disfrutado alguna vez. Y yo, siguiendo tu danza, también puedo ahora decir que bailo. Pues yo, sabiendo convencido que mis pies están quietos y hasta un poco amarillos, casi desprendidos pero amarillos, siento que se mueven siguiendo el vaivén de tu cáliz desnudo.