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Giorigio de Chirico: "La nostalgia del poeta" , 1914Se me vino la noche. Con toda su furia me apretaba la sien. La cabeza era como que explotaba, o explotaba sin regodearse de metáforas inútiles.
Con la noche caía también la lluvia, pero mi cama ya no estaba seca. Seguía sudando el pésimo año. Sudaba tristeza y desamores, como siempre. Vos me empapabas, como siempre.
Entre mis venas corría desamor, a veces nostalgia, y entre los poros de mi piel se filtraban amalgamados, en una sola gota de un algo desabrido, híbrido, sucio.
Y encima se me caían las canas. No creo que el resto creciera, sino que yo ya me estoy achicando.
Hace mucho que no sé nada de los anarquistas. Creo que se ocultaron para leer a Baudelaire. Sí, eso están haciendo.
Con la noche caía también la lluvia, pero mi cama ya no estaba seca. Seguía sudando el pésimo año. Sudaba tristeza y desamores, como siempre. Vos me empapabas, como siempre.
Entre mis venas corría desamor, a veces nostalgia, y entre los poros de mi piel se filtraban amalgamados, en una sola gota de un algo desabrido, híbrido, sucio.
Y encima se me caían las canas. No creo que el resto creciera, sino que yo ya me estoy achicando.
Hace mucho que no sé nada de los anarquistas. Creo que se ocultaron para leer a Baudelaire. Sí, eso están haciendo.
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